Queridas Musas:    Hoy, en el Día de la Poesía, quería daros las gracias. Al fin y al cabo inspiráis incluso estas pobres alabanzas.

Habría querido escribiros con pluma de ganso y en papel de Italia, pero eso no se puede compartir en Twitter y el SEO me falla. Incluso vuestros susurros geniales de profeta tienen que pasar por aro, por el peaje de internet, de Instagram, de Facebook o de Pinterest. Y ¡ay mísero de mi poema si no se viraliza! Cuando el verso no se tuitea, ¿sabes tú a dónde va?

Disculpad, señoras del arte, por divagar cuando tan claras me dictáis las líneas de esta carta. Quería daros las gracias por haberme hecho mirar a donde esperaba aquella palabra. No os tendré en cuenta aquellas ocasiones en las que esperé, mojado bajo una lluvia estéril de puntos suspensivos que no llevaban a nada. Las musas hacéis lo que de los ovarios os sale y así os quiero yo, libres y rebeldes y singulares. Si hace falta, ya iré yo a visitaros o esperaré un DM en mis redes sociales.

Queridas musas albañiles, que levantáis el talento humano con columnas de palabras encadenadas. Bajo esos pilares consonantes se refugia y rima el alma humana. Y los asonantes… son los quicios de las puertas de los bares. Érato, ve, ¡llama a tus hermanas! Venid a jugar conmigo mientras emborrono páginas.

Gracias, musas, por esos momentos en los que mi ingenio sube y no tengo que recurrir al control ce y al control uve (ya me atizo yo por esto último que puse). Yo nunca os veo, aunque os escuche. ¿Seguís vistiendo telas etéreas y os recostáis en la naturaleza? ¿U os habéis puesto escote y falda corta y botas con plataforma y lo que os apetezca?

Siempre estáis ahí para guiñarme un ojo y montar con ideas mis fiestas sorpresa y para llenarme las notas del móvil de frases sueltas. Y no lloréis si os digo, aunque me dé vergüenza, que aún camina entre la foresta quien no entiende la poesía, quien se molesta, quien no la lee, pues le indigesta. Gracias por acudir a todos, por filtraros, por ser el impulso que un texto equilibra, por llegar, así sea en un sueño, o por wifi, ADSL o por fibra.

Musas, en este día de la poesía os pregunto: ¿existís? ¿Os inventamos? ¿O somos nosotros un cuento que a otros seres habéis susurrado? Sí, estáis ahí. Lo sé porque creo en los Reyes Magos. Y en el solitario Santa Claus. Y en el Ratoncito Pérez y en San Elvis Presley resucitado. Gracias musas, por esta carta que he acabado.

Isra Álvarez